Après plusieurs mois de réflexion et de mise entre parenthèse de mon blog, j'ai décidé de fermer définivement "Les délassements dans le Boudoir" pour ouvrir un nouveau bric à Brac de l'amour, de littérature et de curiosités, "La muse galante". J'espère que vous continuerez à être nombreux à me lire, à me suivre et à vous "lier" à moi.
Mon nouveau Blog: la muse galante
Presque 6 ans de blog , c'est peut-être déjà trop (ou pas assez, à vous de me le dire?) Je termine par une de mes premières photos postée sur ce blog en fev 2005... et Une question...
Un avant-gout de Noël... Une jolie histoire revisitée façon cocasse et coquine
***
Elles l’avaient pourtant cherché partout.
Nounou, qui était rose et plantureuse à souhait, s’en allait, à la nuit tombée, dans sa chemisette de soie brodée. Elle se baissait pour cueillir des pâquerettes et tous les lapins, cachés dans les buissons, voyaient qu’elle avait oublié de mettre sa culotte. Elle s’allongeait dans la prairie et rêvait, la chemise retroussée, que le loup s’approchait sans bruit, lui sautait dessus et la croquait, là, sous les yeux des chouettes et des hiboux. Hélas, le loup ne venait jamais et Nounou devait se contenter des friandises que sa main lui procurait.
Cela faisait rire les renards qui lançaient :
— Alors, Nounou, tu n’as pas encore vu le loup ?
Nini avait le teint pâle et délicat, de grands cils dont elle jouait en battant des paupières et un corps long et gracile. Elle n’aimait pas être une cochonne et elle faisait tout pour échapper à sa condition. Elle se maquillait les ongles des mains et des pieds, apprenait des vers de Paul Geraldy qu’elle récitait à voix basse, le soir, dans son lit, et ne se nourrissait que de baies sauvages. Nini était un peu fière et, il faut bien le reconnaître, méprisait un peu ses sœurs, qui avaient trop de santé. Elle prenait des poses alanguies, s’exprimait d’une voix de flûte et imaginait que, loin, là-bas, à l’autre bout des bois, un loup charmant se mourait d’amour pour elle. Ils ne s’étaient jamais rencontrés mais cela ne saurait tarder. Parfois, au creux de la nuit, alors que ses sœurs dormaient avec ce léger ronronnement qui est signe d’une conscience en paix chez les cochonnes, Nini se levait et, les pieds nus, frissonnante dans un déshabillé de satin noir, elle s’en allait rêver sous la lune. Les yeux perdus dans la profondeur des étoiles, elle murmurait : « Baisse un peu l’abat-jour...»
Nana était d’une tout autre trempe. Cochonne émancipée, elle ne perdait pas son temps en songes creux. Elle menait avec habileté et fermeté les affaires de la famille. Réaliste, elle considérait que les plaisirs de la chair ne valent pas le temps qu’on leur accorde. Le loup, s’il ne voulait pas se montrer, tant pis pour lui ! Quand Nana estimait qu’il était temps de se livrer à des ébats plus physiologiques qu’érotiques, elle choisissait dans son entourage quelque mâle solide qui la comblait sans lui tourner la tête. Elle eut des relations avec un bouc, un sanglier, quelques lapins de garenne. Mais ceux-ci eurent beau se succéder, ils allaient trop vite. Nana dut se consoler seule avec une carotte que les lapins lui fournirent, un peu penauds de ne pas mieux se maîtriser. Ses sœurs essayaient de lui faire la morale :
— Comment peux-tu t’abaisser ainsi, avec n’importe qui? disait Nini qui était assez raciste. N’oublie pas que nous sommes promises au loup.
— C’est ta faute, s’il ne se montre pas, renchérissait Nounou. Il nous prend pour des saute-au-paf. Il va avoir peur des maladies. Pas étonnant... Avec tout ce qu’on lit dans les journaux.
Nana haussait les épaules mais elle songeait qu’en effet, le loup ferait sûrement mieux l’affaire. Elle l’imaginait, attaché en laisse, au pied de son bureau, et condamné à la satisfaire à la demande. « Évidemment, calculait-elle, il faudrait que j’en laisse un peu pour les deux autres. Bah, une fois par semaine chacune, cela ira. De quoi fournir à Nounou matière à ses séances solitaires et à Nini de quoi lui adresser des lettres de douze pages, en alexandrins. »
Ainsi passait le temps, et les trois petites cochonnes voyaient flétrir les belles chairs tendres et roses de leur jeunesse. Il fallait faire quelque chose avant qu’elles ne deviennent toutes ridées et grises. Car il n’y aurait alors ni loup ni verrat ni homme qui voudraient d’elles.
Et le grand méchant loup ?
Il coulait des jours tranquilles dans sa maison, au bord de la rivière. Les nuits de pleine lune, il lui revenait, dans un cauchemar, ses aventures avec certains petits cochons qui l’avaient berné, ridiculisé, ébouillanté. Le loup s’éveillait alors avec une trique énorme au souvenir des culs dodus et ronds de Nif-Nif, Naf-Naf et Nouf-Nouf. Il lui arrivait d’éjaculer tout seul en songeant à leurs voix criardes qui se moquaient de lui et hurlaient : « Qui a peur du Grand méchant Loup ?... C’est pas nous, c’est pas nous ! »
Le grand méchant loup n’était pas seulement homosexuel mais, en outre, maso. Ah, comme il aurait aimé se faire fouetter, injurier, piétiner, par quelque jeune mâle aux fesses arrogantes et à la queue solidement plantée ! C’était, il le savait, un désir irréalisable. Il n’avait qu’à paraître, retrousser ses babines et passer une langue voluptueuse sur ses crocs tout le monde prenait peur. Ceux qui n’avaient pas la force de s’enfuir attendaient, résignés, qu’il leur saute dessus et n’en fasse qu’une bouchée. Le loup avait bien essayé avec l’agneau. Celui-ci tremblait de tous ses membres, paralysé sur place. Le loup lui avait adressé son plus gentil sourire que le frêle animal avait pris pour une épouvantable grimace :
— Tu veux bien jouer avec moi ? avait demandé le loup. L’autre s’était empressé de faire oui, de la tête.
— Eh bien, parle, avait
susurré le loup. — Oui, seigneur loup.
Le loup avait soupiré : cela commençait mal.
Il n’avait pas renoncé pourtant et avait demandé :
— Insulte-moi !
L’agneau s’était mépris sur le sens de la phrase et, d’une voix mourante, s’était excusé :
— Mais non, seigneur loup... Je n’ai pas voulu... Je... Je vous en prie...
— Insulte-moi ! C’est un ordre !
L’agneau s’était mis à pleurer. De grosses larmes bouillonnantes qui tombaient dans la rivière et salaient l’eau des poissons. Le loup avait commencé à s’énerver. Il avait expliqué :
— Ben quoi, ce n’est pas difficile. Tu me traites de salaud, de pervers, de vicieux.
— Je n’oserais jamais, avait bredouillé l’agneau.
— Puisque c’est moi qui te le demande! Juste pour jouer nous deux, histoire de rigoler en copains.
— Bon, s’il le faut... avait accepté l’agneau à bout de force. D’une voix à peine audible, il avait chuchoté :
- Salaud !
- Plus fort !
— Vicieux ! avait lancé l’agneau qui le pensait vraiment.
— Tu vois, tu y arrives quand tu veux!
Continue en me tapant dessus. N’aie pas peur, un bon coup sur le dos, avec le sabot !
Comme l’agneau ne bougeait pas, le loup avait montré l’exemple :
— Comme ça !
La tape avait envoyé le malheureux ovidé en plein dans la rivière. Il avait fallu le remonter, le sécher, le calmer car il hurlait :
— Finissons-en, seigneur loup ! Je suis à vous ! Je vous appartiens... Faites de moi ce que vous voulez ! Mais finissons !
— Frappe-moi, avait répondu le loup. Je suis une ordure, un pourri, un vendu...
L’agneau lui avait frôlé le museau du bout de sa patte laineuse. Le loup n’avait presque rien senti mais cela l’avait encouragé :
— Une lope, une pédale, un enculé...
— Oh, non ! avait protesté l’agneau qui craignait que tout cela ne se retourne contre lui.
— Mais si ! Répète : une chochotte, un empaffé, une tantouse, un schbeb...
L’agneau ne savait plus où se mettre. Le loup s’était alors tendu vers lui, cul offert, la tête sous les pattes :
— Fous-moi !
C’était le monde à l’envers. Sa maman, la brebis, lui avait appris que les loups croquent les agneaux et non que ces derniers baisent les fauves. Ce que voulait le grand méchant loup était contraire à tous les principes. D’ailleurs, l’aurait-il voulu, le jeune mouton aurait été bien en peine de sauter le loup. Toutes ces émotions avaient réduit à néant le peu de virilité dont il disposait.
— Baise-moi, rugit le loup. Crache-moi dessus, humilie-moi, bats-moi ! Je suis la honte de la nature, une fieffée coquine, un chevalier de la rosette...
L’agneau n’en avait pu supporter davantage.
En poussant un gémissement déchirant, il s’était jeté dans la rivière. Le courant l’avait emporté, bêlant au secours car il s’était rendu compte, mais un peu tard, qu’il ne savait pas nager et qu’il eût mieux valu plonger dans le cul d’un loup plutôt que de
risquer la noyade. »
***
A suivre dans les Contes à faire rougir les petits Chaperons de Jean-Pierre Enard
Coup d'Oeil sur les œuvres du célèbre photographe fashion David Lachapelle aux couleurs chatoyantes et au surréalisme kitchissime, qui a vu passer sous son objectif les plus grandes stars internationales.
Mario Sorrenti, le photographe italien très controversé pour ses campagnes chocs, continue à repousser les limites de la bienséance fashion pour le Magazine New-Yorkais V Magazine 67.
Inspiré par le film hallucinatoire de Alejandro Jodorowsky, "El Topo and The Holy Mountain"(La montagne sacrée) , Mario Sorrenti avec "The City of God" et son héroine Natasha Poly propose une séquence surréaliste à la manière d'un Luis Bunuel. Franchement, ça vaut le coup d'œil!
Voilà le cocktail explosif que nous propose Lionel Scoccimaro à la galerie Olivier Robert à Paris jusqu'au 16 Octobre 2010.
"La nouvelle série des GAP (Giant Anal Plug) fait pénétrer une certaine tradition du métier, sculpture en bois tourné, dans un formalisme déviant. Le sensualisme du bois, le mélange des essences, la confrontation au métal, viennent coller un maelström de référents, balançant du pendule à la toupie en passant par le sex toy. L’enfant s’amuse, l’adulte… aussi, et le vieux sage occultiste cherche les révélations. En un objet surdimensionné, il décrit la vie et dévoile ce qui est caché, ou enfoui, en chacun de nous."
"Pour SMYT (Show Me Your Tits), c’est la sexualité comme forme de rébellion sociale qui est traitée en forme de voyeurisme brut. Saisie de l’instantané due au polaroïd, revendication profonde d’un féminisme décomplexé, c’est toute l’histoire de la libération sexuelle héritée des années 1960 qui se retrouve dans cette accumulation d’images de femmes montrant leurs seins en public. Lionel Scoccimaro combine alors sphère privée et publique, lie une histoire personnelle à une dimension socio-politique et fait de la pauvreté du matériau un compte-rendu de performance.Dans ces deux dernières pièces, il semble ainsi interroger l’ambiguïté permanente qui ronge nos cultures occidentales, ce puritanisme exacerbé face à l’hypermédiatisation pornographique, où l’accessibilité absolue du sexe se confronte à un tabou qui tente de le maintenir dissimulé."
Combien de fois j'aurais voulu que tu me files ta merde dans ma bouche et pourtant, tu le sais - combien j'aime avoir un petit con frais, d'une propreté exquise, avec un parfum de lavande. C'est plus indécent (je trouve).
Une seule fois où je me chatouillais l'entre les fesses avec le bout de ta pine qui était mou, j'ai vessé doucement et je me suis retournée pour sentir l'odeur, ce bout de pine qui puait, c'était délicat à sucer mou: tu sais que j'en raffole. Mais l'odeur! J'en ai rougi tant j'aimais ça!
Rappelle-toi: Gaston était là. Je lui ai fait signe de m'enculer, j'étais à genoux, je lui ai fait comprendre en lui montrant mon trou du cul du doigt: alors il m'a défoncé les tripes.
Hou! Quand j'y songe, j'ai tout un frisson, un frisson osseux, tout grinçant, j'ai le cœur en boucherie et tu vois, comme je suis nue devant la glace, ce qui me plait est de me passer ma houppe à poudre de riz sur le con.
Dommage que tu ne voies pas le petit babouin sur la chaise les jambes en l'air, ouvertes, et la houppe...
La poudre de riz et le foutre, cela s'accorde tendrement. A ces moments-là tu m'emmenais nue sous un vison dans les rues. C'était si doux quand tu m'enfilais dans les coins noirs. Ah! J'en décharge... et je hoquette... Dieu comme c'est bon d'avoir le con tordu en déchargeant.
"La Houppette" dans "Poèmes et nouvelles érotiques" de Georges Bataille, Ed. Mercure de France
Walker Evans, (1903-1975) dans les années 1930, fut le premier à prendre des photos « volées » dans le métro New-Yorkais avec une petite caméra cachée: un déclencheur était relié à a sa main, caché sous sa manche, jusqu'à un minuscule appareil-photo dissimulé dans son imperméable troué au niveau du ventre. Il a fait une série de portraits d’anonymes: The Passengers.
***
Lorca diCorcia est l'héritier contemporain de Walker Evans, dans le sens où il a voulu saisir aussi la vie en mouvement de la rue. Dans sa série "Heads" (2000), il tire du flot humain 17 visages de Times Square, à une heure de grande affluence: visages en grands formats sur un fond sombre. Pour prendre ses photos, il avait, à la sortie d'un passage piétons sous un échafaudage, installé un appareil qui se déclenchait automatiquement lorsque les passants franchissaient une ligne.
Cette série s'inspirait directement de la serie " Streetworks" (1993) dans laquelle il photographie des passants par surprise dans les rues de grandes villes mondiales (Londres, Naples, Paris, New York…). En déclenchant sans prévenir des flashes dissimulés à la vue des passants , ses images sont créées aléatoirement, dans une lumière irréelle. Avec "Two Hours" (1999), il capte une série de photos à la Havane à l'intérieur d'un cadre spatio-temporel très précis : un lieu unique, un coin de rue à la Havane, une durée très limitée, 2 heures, et un objectif fixe.
A chaque fois, on est surpris par la présence d'un personnages parmi d'autres, qui expulsé de la foule, montre toute son individualité et son humanité, dans la très belle lumière du regard de DiCorcia.
Pour une autre série, Philip-Lorca diCorcia a arpenté les environs de Santa Monica Boulevard à Los Angeles à la recherche de modèles, prêts à poser dans des chambres d'hôtel, selon des scénarios préparés à l'avance. Certains sont des «Hustlers» (prostitués masculins) et d'autres des «Pole dancers», danceuses de cabarets de strip-tease. « Je retournais dans la rue comme les clients ordinaires des prostitués. Je m'avançais et je leur disais : « Je veux vous prendre en photo, je vous paierai exactement ce que l'on vous paie pour une passe » » selon les mots de l'artiste. Pour chaque photo, il consigne nom, surnom, âge, lieu, et tarif.
A l'heure de FaceBook, de la télé-réalité, des vidéos sur YouTUbe, du Iphone, de la multiplication des caméras dans les lieux publics, sommes-nous devenus une société de voyeurs ?
Quelle est la place et le rôle du photographe en tant que témoin de son temps?A partir de quel moment, devient-il voyeur, intrus, obscène? Quel est ce pouvoir magique de la photo:pouvoir de montrer, de surveiller, de faire jouir ou de punir?
La Tate Modern Gallery de Londres au travers de son exposition Exposed tente d'y répondre avec plus de 250 photos et installations vidéos datant des années 1870 à nos jours, d'artistes connus comme d'amateurs. "Magnifique, fascinante, parfois choquant, transgressive," Exposed présente surtout des images faites en catimini, sans la permission explicite des personnes représentées, en 5 "Rooms" dont celle sur "Le Voyeurisme et le désir". C'est l'occasion donc de revenir sur ces artistes phares qui mettent au coeur de leurs créations une reflexion sur le voyeurisme et exposent leur propre exhibition.
(à suivre )
Room: Celebrity
Room: Voyeurism
Room: Violence
Room: "Surveillance"
On découvre même des photographes sur Twitter, et Lobbiaz est une de mes dernières belles découvertes tant pour ses photographies sophistiquées et sensuelles que pour les explorations photographiques (souvent érotiques, mais pas que) qu'il partage sur son blog.
"J’aime l’idée qu’on ne se cantonne pas à un style, un support, une idée, une trame… On trouve de l’argentique, du pola, des portraits et des expériences."J'aime particulièrement sa manière d'y séquencer ses photos sélectionnées en fonction de la couleur, de la composition ou d'un tout autre point d'achoppement.
Pour moi qui aime aussi les mots, c'est un plaisir de le lire, car chose rare pour un photographe, il est plutôt loquace! Il parle de son regard, de ses choix, ses expérimentations, ses fascinations, ses images qui le hantent et l'inspirent...
"Et puis en me penchant, je me suis heurté à d’autres types de chaleurs, plus lancinantes. De la fascination à ce tu ne « m’attraperas jamais » fantomatique, j’ai goûté à la torpeur, comme un rayon. Un rayon noir qui s’est abattu quand les yeux ont croisé les yeux…"
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De la photo de charme...
"Les gens ignorent qu’une image est le résultat d’un processus de création dont un des objectifs est de créer un regard, une manière de voir, une posture. Parmi ces procédés de création, certains s’appellent des ‘codes’. Et dans les codes de la photo de charme, parfois il existe le côté voyeur. On vous fait croire que vous volez l’image d’une fille. On vous le fait croire dans la photo mais en vrai, la fille joue la fille dont on vole une image. Différence entre voyeurisme réel et photo de genre : le voyeurisme est une intrusion non autorisée, non consentie. Il est donc moralement abject et de mauvais goût."
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De la nudité...
"J’aurais bien abordé la question de la nudité, du comment on la rend. Mais une phrase de l’auteur dans un mail tout frais ne cesse de tourner dans ma tête : « Que dire, mes photos ne sont pas des nus. Ce n’est pas de la photo de nu. Le corps est présent dans sa nudité, mais elle est si accessoire qu’on l’oublie, en tout cas je l’espère »…Du coup, je laisse volontairement la question en suspens. Qui sait si quelqu’un y répondra."
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De la p(l)eine ombre de ton corps…
"La pleine ombre sur ton corps trouble. Les marées du soir. La pénombre dans les axes et les nuances de ton corps trouble les distances qui séparent mes yeux de ces horizons. Les fuites sont plus amères et suaves quand la lumière a filtré dans le marre. Démarrer.
La plaine ombrée de ton corps est devenue comme tendre encore plus. Sous le prétexte judicieux que mes yeux prennent à mes doigts les idées qui leur manquent pour y voir plus clair, plus net. « Des coinstots bizarres« . Je te touche je te vois. La beauté incarcérée dans de sombres hallos. Des marais remontés.
La peine ombre aux méandres de ton corps des emportées. Un voyage. Tel qu’il marinait***
Partir d'une photo qui sidère, puis une séquence entre sol (dur, mouvant) et ciel...
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Son groupe Eros de Luxe
Il n'y a peut-être qu'un seul lieu, qu'une seule demeure où je me sente chez moi:
dans ma bibliothèque.
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